я не здесь

О Городе

***
Серость истоптанных улиц,
Жестокость несказанных слов…
Тихо и глупо любуясь,
Бросая каменный взор,
На холод умерших листьев,
На мерзость измученный драм,
На странность утерянных истин,
Где камни не спят по ночам,
Где ровность в плоских пространствах
Раздражает вечной радости взор.
Я бы хотел улыбаться,
Странно, выходит-то стон!
Тускнеет ясностью линий,
Мертвых желто-серых углов,
Дырявость крепости сыра,
Что светит из злобных зрачков
Яростью мантры дебила
И темной ложью времен.

***
Желание крылья отрезать,
Лишиться счастья в небе порхать,
Бьется в бедной маленькой птице,
Здесь ей все же не долго летать.
Но всегда, чем выше взлетаешь,
Тем падать тоже будет больней…
Эх, странная, не понимаешь!
Как не кричал бы ей "Поверь!!",
Птица все же выше взлетает.
Летит сквозь толпы каменных лиц,
А они все не понимают,
Как приятно лишится границ…

***
И резкий дождь размоет пепел.
И снег сдувает сон с перил.
Я видел дым, он манит к небу.
Траве не видеть гор вершин.
И небо манит черным ликом,
Оно живо, ведь с ним луна.
И может дождь ее разбудит
Когда уйдет совсем весна.
Но ведь луна-то не проснется.
На что ей лето, суета?!
Она оттуда улыбнется,
Она и так вполне жива…

***
Крики замученных Истин
Плачут всегда лишь по ночам.
Ветер любви и Вольные Листья…
Я не знаю, кто из них прав…
Белый снег похож на пепел
Сгоревших душ избыточных страстей.
А в том краю, где нет печали,
Лежат обломки наших кораблей.

Бродят под духом печали
Толпы судей-палачей,
Желают знать, что было в начале.
Свет для них – огонь их свечей.
Мы снова стоим на причале,
И приходит вновь понимание,
Что «Я» в нас было всегда...
Но это вовсе не наша война.

***
Наши цепи идеально длинны,
Слегка холодны, довольно легки…
Мне не быть с тобою «вне» этой войны.
Порой я уверен, что я – это ты…
Разбуди, приручи, загуби, удуши…
В Храм Разбитых Сердец ты меня приведи.
И молчи, я прошу – ты только молчи…
Но порой мне кажется что ты – это мы…

***
Крик немой души немного тлеет тускло.
А крик войны услышат даже мертвецы.
Смотреть на это уж довольно грустно:
Не став мечом - не выживешь здесь ты.
Сквозь твердость каменных повестей
Проступает белоснежно-пьяный прибой.
И сквозь крепость размеренных нОвостей
Город уходит в обычный покой.

(Март+Апрель)/2, 2007
Запредельные границы безграничных граней
© noname